Par M. T.
Nu(e)s Il pleut, mais la pluie qui me mouille s’évapore sur ta peau, Nue. Il souffle, mais le vent te caresse en glissant sur tes jambes, Nues. Il brille, mais l’or qui nous brûle satine de douceurs mon corps, Nu. Il crisse, et le sable s’échappe et glisse...